Crónicas II

Eu sou um pirata pois roubo e saqueio sem vergonha nenhuma, um beijo aqui, outro beijo ali. Um dia será uma arca cheia de tesouros com algumas que fui abrindo ao longo da vida, descobri tesouros que desconhecia, descobri a vida que não sabia existir, descobri muito do meu eu que se mantinha escondido numa couraça de guerreiro que só combateu a suas várias imagens nos espelho que encontrava nas encruzilhadas das estradas da vida. Estranho hoje pareço um menino de barba macilenta a roubar pequenas moedas de prata ás filhas da Deusa Lua que se pavoneiam chilreando á minha volta.

A dor

A dor que dói
A maior dor de todos os tempos
Aquela que não tem cura
Nem drogas para a mitigar
A dor que perdura
De alguém que foi
Partiu
Para nunca mais voltar
Deixando um sorriso
Uma memória
Uma dor

AS MULHERES QUE EU DESEJO

Um sorriso que me encantou

Um toque que me faz sonhar

O menino que eu sou

Que só quer namorar

Poeta da treta

De rima de pé quebrado

Apaixona-se, enamora-se

Esta, aquela, aqueloutra

Não são todas mas são aquelas

Que com o seu sorriso

Me encantam

Que com a sua candura

Me seduzem

Como um cão abandonado

Fico num canto

Ganindo o abandono

De quem nunca fui

De quem nunca pensou

Excepto na minha loucura

Imaginei tal paixão

Quero-as a todas

Amo-as e desejo-as

Como um dia escrevi

Amo as minhas paixões

Uma forma de amar a vida

E uivando mansamente

Olho o mar, olho o horizonte

Esperando, sonhando

Encontrar tal sereia

Que me acolherá no seu colo

E adormeça finalmente.

16 de Novembro de 2014

VELHO LOBO

Um velho lobo caçando

Longe, na estepe nua

Na noite de luz crua

Uiva a sua solidão

Está frio

Sopram os ventos dos tempos

A alma gela, mortal

Sonhos que morrem

Realidades ténues

Sucumbem ao som do tempo

Está frio

Patas doridas e recomeça a busca

A alcateia espera

Silenciosa

O silêncio dos fim dos tempos

Que se estende negro

Como uma vaga na praia da vida

Onda leve que avança no baixio 

Molhando e mergulhando

Tudo

No frio do azul, no frio do tempo

Empurrando as pequenas conchas

Brilhantes

Breves lampejos de vida

Na noite que se aproxima

Lá em cima as estrelas

Começam a brilhar.

16 de Novembro de 2014

O velho lobo

Coxeando nas veredas da floresta

Velho lobo de pelo ralo e baço

Olhar brilhante e olhar mortiço

Procura vida e brilho na giesta

Vê a lua, vê o sol

Uiva de dor, uiva de paixão

Deita-se e sofre

Sem futuro

Só o presente, amargo

Os sorrisos que encantam

As corças que fogem

Velho lobo sentado, cansado

Sonha, sonha apenas

Uma dor

Uma paixão

A noite

Estou estoirado....
A dor não me larga, não me dá descanso. amansa ás vezes dando-me uma falsa esperança retornando então com uma vioência desnecessária.
E aqui estou eu, com ar macilento, madrugada alta, escrevendo a minha dor.
Cabeceio de sono, os olhos mal se mantêm abertos e ela lá está, á espera que as defesas caiam. muitas vezes denuncia a sua presença com guinadas fortes, mostrando sadicamente todo o seu poder.
Estou cansado mas sorriu e dou-lhe as boas vindas, é uma companheira de vida...

Vou ver se consigo dormir mais uns minutos, ela também necessita de descansar.

O despertar dos mágicos...

O titulo não é original mas que se lixe. A realidade é que o Jonas despertou. Ele que estva ali morto e enterrado devido a circunstancias externas despertou para a vida.

A vida de Jonas tinha sido destruida pelo Prozac, droga que o matou lentamente levando-o quase á inexistencia. 

Mas Jonas não estava morto, estava enterrado no fundo do meu inferno tendo sido despertado pelas drogas que tenho ingerido para mitigar umas simples dores simplesmente infernais.

O primeiro sintoma foi no navio, cheio de uma mistela auto-medicada comecei a ver cores pouco comuns nas minhas várias cogitações, as cores eram mais brilhantes, uns caleidoscpópios interessantes.

Já internado e com aquelas doses de drogas que aliviam um torturado depois de ter sido surrado uns doze dias a fio começo a sonhar, mas a sonhar de uma forma estranha, estava consciente e via as imagens, via as histórias. Interrompia-as e elas continuavam. E as histórias eram em loop e de um colorido muito brilhante. Joanas era o maestro desse rodopiar de imagens. A morte era o tema principal embora de um modo diferente daquele que tinha caracterizado Jonas, ela era agora uma névoa que pairava tudo destruindo. Impressionante o rodopiar de homens d chocolate que se dobravam sobre si e morriam ao ritmo de uma debulhadora, fila atrás de fila de homens de chocolate todos diferentes com mortes tão desiguais.

Fechava os olhos e cena mudava o tema mantinha-se mas o que tornava a coisa um bocado interessante era o facto de que quem morria não era pelo facto de alguém ter morrido anteriormente mas sim posteriormente, um desenrolar de história da vida daquela pessoa até ás suas eternidades remotas.

A causa da morte estava sempre muito presento no acto em si como numa imagem de um grupo de estudantes que se tinham lançado do alto de um prédio e quando se estatelaram cá embaixo apresentavam todos marcas de violação sexual. Essa sequência desaparecia e vinha outra semlhante. Abria os olhos e as imagens tinham cqntinuação, Jonas está vivo mas está diferente.

As drogas já estão a diminuir e a intensidade das imagens também. Foram suficientes para me mostrar que Jonas vive.

(As dores aumentam, tenho de me deitar)

(As dores voltaram, a noite voltou)

E a vida continua ....